martes, 30 de junio de 2009

Citas insuperables (9)


"No ha sido un golpe de Estado sino una sucesión constitucional." - Roberto Micheletti, presidente interino de Honduras.

Micheletti no es un capo de la mafia aficionado al bel canto, tal y como su nombre y la foto podrían inducir a pensar, sino el presidente impuesto tras el golpe militar de Honduras.

Capo de la mafia o presidente impuesto por el ejército. Aunque no se lo crean, hay diferencia entre ambas cosas. O eso me han dicho.

lunes, 29 de junio de 2009

Golpe en Honduras


Creo que nadie se puede hacer el sorprendido, a estas alturas (o, más bien, a estas honduras). El golpe de estado perpetrado por el ejército hondureño estaba cantado desde hacía días. Se sabía que Zelaya peligraba en su puesto de presidente, pero nadie ha hecho nada para impedir que ahora mismo esté exiliado, vivo de milagro y junto a su familia, en Costa Rica. Los generales han desempeñado diligentemente su papel, siguiendo al pie de la letra un guión que tiene más de cien años de antigüedad. La derecha terrateniente y la aristocracia de Tegucigalpa no iban a consentir así como así que la democracia les arrebatase sus privilegios, así que golpe al canto. No más Venezuelas, no más Bolivias, no más hacer el tonto.

Es una lástima que, por una vez, a mi admirado Aznar le haya abandonado el desodorante de sus célebres dotes analíticas. El pobre hombre se ha puesto como loco a
reclamar la intervención extranjera en Irán para acabar con el fraude electoral del "fanático Ahmadineyad", sin reparar en que lo de Honduras es mucho peor: no se trata de un fraude electoral cualquiera -como el que protagonizó Estados Unidos en 2004, por ejemplo-, sino que es la aniquilación misma de la democracia.

Como nuestro hombre es uno de los mayores defensores de la democracia que han visto mis ojos -y los de ustedes también, aunque pretendan dudarlo-, estoy seguro de que, en el transcurso de las próximas horas, dos o tres a lo sumo, procurará por todos los medios arrojar algo de luz acerca de lo que hay que hacer en un caso como éste que, seguramente, está causándole desvelos. Por cierto, en Madrid, a las 19:00 de hoy lunes, está prevista una concentración frente a la embajada de Honduras. C/ Rafael Calvo 15. Metro Iglesia o Rubén Darío. No sé si decírselo, para que no deje de ir.

domingo, 28 de junio de 2009

Domingo Jackson



El homenaje es obligado. Parece haber consenso en que Elvis es el Rey del Rock. Michael, pese a sus buenos intentos, no es el Rey del Pop, porque esto en sí es un contrasentido. El Pop es música popular que no admite estratificación aristocrática, esto es, dictada desde arriba. Y 'arriba' ha sido, durante mucho tiempo, la industria discográfica que hoy fenece a la par que prospera internet (¡condenado invento!). Los reyes populares, si acaso, son reyes porque lo dice el pueblo. No ha sido el caso. No ha habido la unanimidad que el fenómeno requería. Yo mismo tengo mis reservas, porque Harrison o Lennon le dan veinte vueltas, sin ir más lejos.

Pero lo que nadie -repito, nadie- puede negar es que es el Rey del BDH (Break Dance Hipnótico). Deléitense con el vídeo que acompaña estas líneas y traten de imaginarse -apuesto a que no son capaces- el espectáculo que debe de estar dando allí donde esté, ahora que encima se supone que no pesa nada. Y después, ya en misa, me rezan una oración por los ángeles encargados de tenerle quieto.


sábado, 27 de junio de 2009

Escenas Celestiales XI


Nota del autor del blog: La repentina llegada de Michael Jackson ha puesto el cielo totalmente impracticable y es difícil, por no decir imposible, redactar una crónica desde el lugar. Por fortuna, esta escena transcurre, en realidad, muy lejos del cielo, en el estudio de un joven arquitecto. En su despacho, el recién graduado escribe unas líneas a su amada. Dado el tema de la carta, no he podido evitar transcribirla, en la seguridad de que a él no le molestará lo más mínimo.

Mi amor:

Yo ya tengo prácticamente diseñado el aspecto que tendrá mi cielo. ¿Cómo llevas el tuyo? Porque parto de la base de que es imposible que haya un mismo cielo que nos seduzca a los dos por igual. Somos tan distintos... Cuando muramos, yo tendré mi cielo personal e intransferible, tú tendrás el tuyo propio. En mi cielo estarás tú, pero será la 'tú' que yo quiero. En tu cielo, tal vez, estaré yo, pero no tendré conciencia de estar ahí (estaré en mi cielo, ¿recuerdas?). Contigo estará el 'yo' que tú quieres. Alguien que no seré yo. La parte de mí que tú ya conoces.

La puerta de mi cielo -perfecta para una escenografía de Ibsen- será blanca y austera, de madera algo ajada, con un precioso pomo de palisandro, muy agradable al tacto. Se abrirá sin ruido y dará paso a un hall muy iluminado, de planta circular y bóveda con arabescos, presidido en su centro por una cesta de frutas muy barroca y nestoriana. Las doce columnas que rodean la estancia lucirán una brillante vegetación trepadora y petrificada, compuesta por rododendros de jade traslúcido y líquidas flores de ámbar, alabastro y vidrio soplado. La atmósfera, casi tan densa como la de un hammam turco, tendrá la exacta fragancia de los azahares de Córdoba a las cinco de la tarde. Diez cachorros de bóxer jugarán alegres, gruñendo y mordisqueándose las orejas, sin reparar en mi presencia. La misma puerta por la que entré se tornará una escalera inclinada en espiral como la de la Torre de Pisa. Subiré por ella sintiendo el vértigo en el estómago y, dando bandazos contra sus paredes, volveré a reír con la misma felicidad de entonces, como cuando aún estabas viva. Al final de la delicia, llegaré. Te veré. Te abrazaré. Probablemente lloraré de alegría, pero también de tristeza. En el cielo de cada uno, y ya para siempre, estaremos todos engañosamente bien acompañados. Porque ésa, aunque a mí me lo parezca, no serás tú en toda tu dimensión, ya nunca podré terminar de conocerte y me faltarán, entre otras muchas cosas compartidas, las desavenencias. Las terribles desavenencias.

Nota del autor del blog: He optado por parar aquí la transcripción. Lo que sigue apenas tiene que ver con el tema que nos ocupa.

viernes, 26 de junio de 2009

Michael Jackson dead


Con tanto moonwalk, Michael ha alcanzado el punto de no retorno. Ha rebasado el horizonte de sucesos y se ha precipitado en el abismo gravitacional del que ni la luz más prístina puede escapar. Tal vez ahora se acabe sabiendo la verdad, si dormía en una cámara hiperbárica, si se transfundía sangre como quien come pipas, si su hipocondria era real o pose, si sus hermanos le aguantaban o no, si estaba arruinado física y económicamente, si sólo era feliz con niños... Se mostrará su cadáver a los medios, se firmará su certificado de defunción y, aún así, muchos seguirán sosteniendo que está vivo en algún retiro dorado. Si existe el cielo, sospecho que esta noche va a haber allí bastante jaleo. El Rey ha muerto. Viva el Rey.

Y adiós también a Farrah Fawcett Majors, mi segundo Angel de Charlie favorito, actriz que seguramente mereció algún que otro papel mejor y luchadora y perdedora contra el cáncer a sus 62 años. No sé si en el cielo se apercibirá alguien de su llegada, dadas las circunstancias. Ni en su muerte va a tener el protagonismo que se merece. Ya es mala suerte.

jueves, 25 de junio de 2009

La Marea


En el parlamento italiano, el cómico Beppe Grillo (se llama como el Pepito Grillo de Pinocchio) advierte al presidente de la república del crecimiento de 'la marea', una ola de descontento popular con las políticas del mandatario. Le viene a decir: "Ándese con cuidado, Sr. Berlusconi. Hasta ahora se ha valido de su poder para permanecer en el machito, pero el tiempo se le acaba, la gente se está hartando." Es posible que la tal Marea exista. Es posible que la aceptación de Berlusconi y sus implantes capilares tenga los días contados, pero desde aquí no se ve que sea así. Más bien al contrario: ¿no le ven ustedes más peludo cada día que pasa?

Observando los resultados electorales de las elecciones europeas, con el auge del individualismo ramplón del sálvese quien pueda y el miedo y la incertidumbre refrendados en un claro aumento de poder de la derecha, me pregunto si esto es cierto o si Beppe Grillo simplemente está grillado y sólo ve la realidad como le gustaría que fuera y no como es. En Italia ya existen ciudadanos organizados patrullando las calles a la búsqueda del delito, por nombrar sólo una medida aberrante de grata aceptación entre la mayoría de votantes de ese país. Un ejército de Torrentes que -me temo- dentro de poco encontrará su réplica en España, y si no al tiempo.

Europa quiere ser un lago de aguas plácidas y sin pateras, lejos del pernicioso efecto llamada de libertades, igualdades o fraternidades varias. Europa hace tiempo que dejó de ser un océano de ideas y a nadie parece importarle. Europa se enfría, se deseca y se hace cada día más pequeña. Y no cabe hablar de mareas en un charco de hielo. Ojalá me equivoque.

miércoles, 24 de junio de 2009

Uno de los nuestros


Nada en Luis Bárcenas, nada, puede hacernos pensar que sea una mala persona. Viste trajes impecables, camisa a rayas con el cuello bien planchado y corbata perfectamente anudada, calza buenos zapatos, va siempre brillantemente peinado, huele bien, posee un considerable patrimonio y es por tanto insobornable, invierte en arte y luce una correcta sonrisa junto a una mirada limpia, como la Cospedal. Se ve que es un buen tipo. Además, es, desde hace muchos años, el tesorero del partido político con mayor militancia en España. El único partido que sabe cómo sacarnos de la crisis. El partido que mejor sabe cómo manejar los dineros. Tesorero, señores. No íbamos a poner un cargo así en manos de cualquiera.

Como es bien sabido, un rufián no podría hacer nada de lo anterior con naturalidad. Se le vería el plumero de la deshonra a lo lejos. Por eso, Rajoy afirma que no basta con que imputen a Bárcenas para destituirlo. Si la imputación diera paso a alguna condena -Dios no lo quiera, que para eso es de los nuestros-, habría que indagar en qué momento del proceso se produjo el error judicial. Porque sin duda se trataría de un error (conspiraciones aparte, claro). Y también debe de haber algún error cuando un juez viene a decir ahora que Bárcenas dejó sin declarar 1,3 millones de euros a Hacienda. Basta con mirar a los ojos de Bárcenas para saber que él no es capaz de una cosa así. No a sabiendas, desde luego. Su destitución no está contemplada en ningún caso. 

Ya lo dijo nuestro añorado Líder Eterno: "El PP y la corrupción son incompatibles." Así que Bárcenas es inocente, porque es buena persona y porque debe imperar la debida presunción de inocencia, pero, sobre todo, porque es uno de los nuestros. Ser del PP es garantía de honradez y pundonor. Los del PP no robamos. No como otros, que, para robar mejor, nos suben los impuestos. Somos honestos y somos los buenos. Eso de entrada.

¡Vaya! Me acabo de acordar de aquello de "OTAN, de entrada, NO"... y mira dónde estamos. Mejor cruzo los dedos...

martes, 23 de junio de 2009

Citas insuperables (8)


"Estamos cayendo en unos niveles [políticos] que producen bochorno." - José Mª Aznar López (ex presidente abochornado)

Con cada apertura de boca, nuestro hombrecillo insufrible (Manolo Saco dixit) se desquita del peso de las críticas a su pasada gestión conducido subconscientemente por el yugo de los mecanismos de proyección, aunque él se sienta la criatura más libre del mundo mundial cuando dice lo que dice. ¿Que qué son los mecanismos de proyección? Cuando las creencias de A sobre Z son las mismas creencias de A sobre él mismo, aunque el propio A no sepa verlo. A achaca a Z lo que, en realidad, es marca de la casa de A. Así de fácil. Así de sencillo.


lunes, 22 de junio de 2009

Skid Row


No les he contado que una vez estuve en Hollywood. Rondé en coche las villas de los famosos en Beverly Hills y contemplé en directo una batería de doble bombo que había pertenecido a Keith Moon. Crucé el desierto del Mohave hasta Las Vegas, para acabar viendo, ya en los bajos del Caesars Palace, las maquetas originales de la escena final de Star Wars. Participé en un programa de televisión donde nos entrevistaron -entonces yo era miembro del grupo Frogcircus- para toda la Costa Oeste de los EE.UU. Nos llevaron en limusina al Hollywood Bowl y accedimos hasta el mismo escenario por la entrada reservada a los artistas, siguiendo los pasos de George, John, Paul y Ringo, por nombrar sólo a los más queridos. Por las noches, ya en Long Beach y no muy lejos del Queen Mary, contemplaba dirigibles con anuncios luminosos surcando el cielo lentamente, como en Blade Runner...

Pero el recuerdo de aquel viaje que anoche me asaltó en sueños fue la imagen nocturna, a ras de suelo, de las calles del downtown de Los Angeles, el célebre cúmulo de rascacielos que caracteriza el skyline de esa ciudad y que ustedes pueden reconocer en la fotografía. En muchas superproducciones de cine americano, junglas de cristal incluidas, este corazón financiero de febril actividad empresarial diurna tiene la costumbre de ser objeto del asedio alevoso y nocturno de terroristas de la peor ralea y hasta de extraterrestres a bordo de naves gigantescas, sin duda motivados por la envidia corrosiva, el odio hacia la raza humana y el afán de destruir unos valores de libertad y justicia que ellos, seres aviesos, jamás podrán tener.

En la realidad -es decir, fuera de la ficción-, las calles del downtown (en toda la zona que se conoce como Skid Row) ven como, a partir de las 10 de la noche, sus aceras se cubren de cajas de cartón, apiladas una junto a otra, manzana tras manzana, hasta llegar al kilómetro o más. Y así, calle tras calle. Se dice que dentro de cada caja hay una persona. Se dice que ahí es donde duermen. Hay incluso quien sostiene que en esos escasos dos metros cúbicos es donde habita la mitad más onírica de su onerosa existencia. Con el amanecer, aunque seguramente son miles, estas criaturas de la noche se evaden de forma misteriosa en cuestión de segundos, se escurren hacia las alcantarillas, se disuelven en el éter, desaparecen, no están. Cuando caiga la noche y los yuppies se hayan ido a sus casas, volverán a aparecer. Y así, todos los días.

Si repasan el comienzo de esta entrada, verán que los preciosos recuerdos que atesoro de mi visita a la cuna del sueño americano bien podrían pasar por localizaciones o acciones de un guión de película. Esos impresionantes recuerdos se mantienen muy vivos, pero anoche -qué contrariedad- vine a soñar con el único que no entrará jamás en la lista de las superproducciones. Y no me ha parecido mala idea compartir con ustedes su existencia.


domingo, 21 de junio de 2009

Domingo estival



Hoy comienza oficialmente el verano, para mí la mejor parte del año desde que era niño. Vacaciones y juegos sin fin, horas y horas en la piscina, piel arrugada por el agua, sabor a sandía y chicle de frutas, flores de mil colores y delicioso olor a césped recién cortado, calor picón sobre la piel morena, amigos fugaces y de otros países, que no hablan tu idioma, helados de chocolate. Los días eran interminables y la sensación de felicidad no parecía tener límites. La patria de cada uno es su infancia. Y en mi patria, mis primas mayores y su tragadiscos naranja instauraron esta música como himno oficial del largo y cálido estío. 

El final del verano llegará (y tú partirás). Pero para eso faltan tres meses. Disfrutemos mientras tanto todo lo que podamos. Sin dejarnos arrastrar a la 'órgia' y al 'desénfreno', por supuesto, que dios está arriba y lo ve todo. Así que, me se solazan con Mungo Jerry todo lo que quieran, pero después a misa, que no quiero problemas.


sábado, 20 de junio de 2009

Escenas Celestiales X


- ¡Esto es precioso! ¡Qué lugar tan espectacular!
- Pero si no ves nada, no tienes ojos...
- Pero tengo la sensación de que es espectacular.
- No puedes tener sensaciones, no tienes cerebro.
- Pues mi alma -o sea, yo- opina lo contrario. Se siente feliz. Muy feliz. Se siente en la felicidad plena.
- Pues eso es genial, ¿no?
- Esto es mucho mejor que genial. Mucho mejor que lo que había imaginado. El cielo resulta ser la leche.
- Ahora que lo dices, yo lo percibo todo blanco.
- ¡Qué dices, hombre! Está lleno de árboles y verdes praderas. Hay hasta lagos.
- En primer lugar, soy mujer... y no sé cómo ves nada. Repito, no tienes ojos.
- Tampoco tengo oídos y ya estoy hartándome de escucharte. De hecho, tampoco tengo boca, así que no sé por qué me empeño en hablar contigo.
- O sea, que mi presencia te incordia y no eres feliz.
- Algo así... y tú tampoco tienes boca. ¿Por qué no te callas?
- ¿Te has dado cuenta de que los dos hablamos español? ¡Qué casualidad!

viernes, 19 de junio de 2009

Il Bavaglio


Berlusconi, una vez metida en vereda la incómoda justicia italiana -a la que, leyes ad hoc mediante, le ha quitado las mayúsculas, para que no se interponga en su camino-, dirige ahora su particular cirugía remodeladora de la realidad al órgano de la prensa, tan molesto e intratable. Que se anden con mucho cuidadín los periodistas azurri que pretendan publicar unas conversaciones telefónicas al estilo de las del caso Gürtel, porque podrían dar con sus huesos en la cárcel. Vas a ver cómo de golpe y porrazo, en Italia desaparecerá la corrupción y hasta la mafia. La ley que logrará esta hazaña se conoce en Italia como La Mordaza (Il Bavaglio) y, como todo lo que hace este señor -implantes capilares incluidos-, parece que llegará, sí o sí, para quedarse para siempre. Ayer tocaba 'vergüenza nacional'. Hoy toca Vergogna europea.

jueves, 18 de junio de 2009

Vergüenza

El Parlamento Catalán aprobó ayer la ley que regula la exhumación de cadáveres de las fosas comunes de la Guerra Civil. Esta ley, que debería existir desde hace por lo menos treinta años y haber sido de aplicación general en todo el Estado, restituye algo de dignidad a los españoles que el franquismo quiso desterrar al Hades de la desmemoria. Pero, además, de su aplicación podrán beneficiarse también los descendientes del bando azul. 

La Generalitat cargará con los costes de las exhumaciones, ya que tengo entendido que la familia Franco-Polo no se hace responsable de nada, como no podía ser de otra manera. El consuelo de muchos hijos y nietos encuentra por fin un firme aposento, pero no ha sido en Madrid. Ha tenido que ser en Cataluña. Por unanimidad de las Cortes Catalanas. 

¿Por unanimidad? No, por unanimidad no. Con el voto en contra del PP, que dice que es una ley "de buenos y malos", sin reparar en que la misma ley vale para todos: rojos, azules, verdes y amarillos. Y es con esta profundidad argumental como 'defienden' su postura ante Europa y ante el mundo. A ver si va a ser que no tienen limpias las conciencias. Igual es eso. Vergüenza nacional. 

miércoles, 17 de junio de 2009

Brazo gitano


Más que gitano, boliviano. Un brazo que ya nunca más pertenecerá a su humilde dueño, de nombre Franns y apellidos Rilles Melgar. Un sin papeles como tantos otros. Con un jefe que tira a la basura el brazo cercenado por la panificadora y después limpia el reguero de sangre para que no pare la producción. Un jefe que le deja a 200 metros de la puerta del hospital y se da a la fuga, no sin antes conminar al empleado a que no diga nada del accidente laboral del que acaba de ser víctima. Un jefe que llevaba la de dios pagándole una miseria por trabajar de sol a sol. Un jefe que seguramente presumía de patriota a la hora de las cañas. Por eso repito foto, pero esta vez la pongo en color y sin recortar, para que se aprecie bien el brazo cercenado en las fauces del cocodrilo sin nombre, aunque este brazo no sea el de Franns Rilles Melgar. Por cierto, ¿se sabe ya cómo se llama el patrón de esta historia? ¿su nombre? ¿sus apellidos? ¿sus iniciales, al menos? ¿en qué bar se toma las copas? ¿a qué dedica el tiempo libre? ¿qué aspecto tiene? ¿si es mamífero o reptil?

martes, 16 de junio de 2009

Argentina, Sociedad Cooperativa


Ayer vi en un documental la situación de algunas empresas argentinas tomadas por los obreros y gestionadas por ellos mismos, en régimen de cooperativa. Empresas textiles, de transportes y del metal que avisaban del cierre definitivo pocas horas antes de cerrar (porque al patrón le convenía, porque no le rendían lo suficiente o porque el chorro de subvenciones estatales se cerraba de golpe y porrazo después del famoso corralito). Un cierre que dejaba a muchísimos trabajadores sin salida alguna, salvo ver desde el exterior de la verja cómo las instalaciones en las que habían desempeñado sus labores se degradaban con el paso del tiempo por falta de uso. Aunque ustedes no lo crean, no hace falta ser registrador de la propiedad ni señorito de casino para hacer uso adecuado del sentido común. Y el sentido común le dijo a toda esta gente que había que hacerse con el control de las fábricas y las empresas y trabajar todos a una. Y lo hicieron, apretándose el cinturón durante muchos meses, porque en ello les iba el futuro y a más de uno la vida: decidieron entre todos los sueldos de cada cual, decidieron los precios de salida de los productos, hicieron balances de ganancias y costes de producción, se hicieron empresarios y reflotaron los negocios que los amos habían dado por finiquitados. Las vetustas máquinas, salvadas por los obreros del saqueo de sus antiguos dueños, funcionan ahora en una cultura del trabajo distinta a las experiencias anteriores: la autogestión sostenida por la igualdad y la solidaridad entre trabajadores. Sin patrones y sin sus correspondientes sueldos millonarios. Y lo mejor de todo es que nada de esto se hizo por seguir una ideología determinada, sino por simple cuestión de supervivencia y por sentido común. 

En el documental apareció también uno de esos antiguos propietarios de fábricas reclamando la suya -que los trabajadores habían vuelto rentable-, desde un despacho lujoso de banquero dickensiano. El periodista le preguntó si le parecía justo reclamar algo que él mismo había dejado morir. El empresario decía que sí, que la fábrica le pertenecía, que suya había sido la idea original y que suya igualmente había sido la inversión que la puso en pie. Presumía que el derecho sagrado a la propiedad estaba por encima de todo lo demás y que, como consecuencia de eso, la fábrica sería desalojada y él recuperaría las llaves y el control. 

Se puede ser el propietario de una casa o de un coche, ahí no hay problema. Pero si hablamos de fábricas en las que el trabajo y el sustento de toda una comunidad están involucrados y cuyo valor real radica en la existencia de esa comunidad de trabajadores, ¿puede alguien en conciencia declararse su dueño absoluto? ¿es justo que las leyes consagren el derecho a ese tipo de propiedad individualista? No me lo parece. Ahí hay materia de trabajo legislativo para el futuro. Mientras tanto, bien por los trabajadores argentinos de Zanón, La Forja, Brukman y el movimiento Fábricas Ocupadas. La razón está de su lado. Y la justicia también. A lo que no había derecho era a lo otro.

lunes, 15 de junio de 2009

Citas insuperables (7)

"El bautismo civil es un ridículo interplanetario." - Mariano Rajoy Brey (ver aquí)

Yo anhelo un mundo en el que sobren los bautismos de cualquier índole, los títulos, los pasaportes y hasta los buzones de correos, pero tengo claro que, aunque todas esas cosas me sobren, no puedo tacharlas de ridículas... y eso que no aspiro a ser presidente de nada ni nadie. Mucho menos de un país. Pero él es así.

domingo, 14 de junio de 2009

Domingo piramidal


I jumped in the river and what did I see?
Black-eyed angels swam with me
A moon full of stars and astral cards
All the figures I used to see
All my lovers were there with me
All my past and futures
And we all went to heaven in a little row boat
There was nothing to fear and nothing to doubt

Me lancé al río y ¿qué es lo que vi?
Ángeles de ojos negros nadaban conmigo
Una luna llena de estrellas y cartas astrales
Todas las figuras que solía ver
Todos mis amantes estaban allí conmigo
Todos los pasados y los futuros
Y todos fuimos al cielo en un pequeño bote de remos
No había nada que temer ni nada que dudar

Los que necesitan creer a toda costa en un cielo metafísico deberían considerar la contemplación de este vídeo de Radiohead y el disfrute de su excelsa música como una alternativa válida a cualquier otra liturgia dominical de las disponibles en el mercado. Aunque no se trate de un rito oficial que goce de reconocimiento alguno, tiene la ventaja de que puede hacerse desde cualquier lugar donde haya una conexión wifi y ni siquiera es necesario comulgar. El éxtasis místico está garantizado. Los apegados a costumbres más tradicionales seguirán yendo a misa, por supuesto. De ellos no espero menos, en un día tan dominical como éste.

sábado, 13 de junio de 2009

Escenas Celestiales IX


- Hola, mami.
- Hola, Mi. Estoy aquí. No sufras más.
- Te he echado tanto de menos. ¿Por qué te moriste así, sin avisar? Me dejaste muy solo.
- No pude evitarlo. Me falló el corazón. No me cuidaba, ya sabes.
- Pero podías haber evitado la luz del túnel y regresar conmigo.
- No pude.
- ¿Por qué? Yo no le haría a mi hija lo que tú me hiciste. Yo trataría de volver a su lado por todos los medios.
- Lo intenté, pero no pude, créeme.
El profundo abrazo de almas, que había comenzado antes de la primera línea de este texto, se prolongó por meses, años, siglos, milenios, eras, eones. Una vez transcurrido este tiempo, ambas entidades inmateriales decidieron que ya era hora de dedicarse a otros menesteres. Se produjo la gradual separación de los dos y sobrevino una conversación basada fundamentalmente en cuestionamientos y reproches que en modo alguno había sido planeada por el Sumo Hacedor. Se suponía que las almas debían dejarse llevar por la felicidad eterna y no polemizar sobre temas mundanos. Se suponía que debía bastarles con la contemplación de Dios durante toda la eternidad. Pero había tanto de qué hablar, tantas cosas que habían sucedido desde la muerte de ella, tantos asuntos pendientes...

viernes, 12 de junio de 2009

Más Allá


Hay dos naves Voyager, la 1 y la 2, lanzadas en 1977 desde la Tierra, en dirección a los confines del sistema solar y al espacio exterior, cuyas baterías de plutonio aseguran el envío continuado de información a nuestro planeta por unos quince años más. Las naves no sólo transmiten imágenes espectaculares de los planetas que van visitando cual criaturas pacientes y curiosas. También registran los vientos solares y su incidencia sobre las más altas capas atmosféricas de las masas planetarias, en forma de ondas electromagnéticas que, con una simple conversión, se pueden hacer audibles. 

Tal vez a alguno de ustedes le pase lo que a mí: a veces, necesito despegar la vista de nuestro planeta y mirar más allá, para recongraciarme con la existencia. No necesito un cielo metafísico, con el Universo que vemos me basta y sobra. Ahora, gracias a estas dos abnegadas y simpáticas emisarias de nuestro mundo, podemos incluso 'escuchar' más allá. Que ustedes lo disfruten.

jueves, 11 de junio de 2009

Wall-E


Cuando Bush ganó sus segundas elecciones presidenciales, Michael Moore publicó, en su blog, el retrato del prócer tejano, compuesto por miles de fotos de los soldados norteamericanos caídos en Irak. La imagen, dispuesta sobre un fondo negrísimamente negro, ocupó por completo el espacio internáutico de ese agitador de conciencias a escala mundial. Durante varios días, no se mostraba más información que ésa. Supongo que, en ese tiempo, el sitio recibiría muchísimas visitas buscando algo de consuelo, una explicación, algún comentario balsámico ante la funesta realidad. Finalmente, Moore retomó la actitud combativa a la que nos tiene acostumbrados, pero lo cierto es que anduvo mudo muchísimas horas. La consternación, a veces, tiene estas cosas. 

Confieso que algo de eso me pasa desde la misma noche de las elecciones europeas, pero yo no tengo retrato alguno que poner, ni mucho menos las caras con las que componerlo (¿cuántos millones de europeos dice que votaron a la derecha?). No hay nadie a quien pedirle cuentas, la realidad es la que es y algunos seguramente estamos muy, pero que muy desfasados, pretendiendo subvertir el orden natural de las cosas. Las cosas son como son y no vas a venir tú a estas alturas a cambiar nada. 

A falta de algo más apropiado, me ha dado por acompañar esta mísera entrada con una imagen de Wall-E deambulando, en un paisaje polvoriento, entre toneladas de basura. Perdón.

miércoles, 10 de junio de 2009

La piscina


A Pedro J. Rodríguez casi le da un jamacuco* el día que se enteró de que su piscina, construida en la costa mallorquina sobre suelo de dominio público, era declarada ilegal por la Audiencia Nacional (ver aquí). En qué medida este intolerable expolio afectará a la colección Primavera-Verano 2011 de su esposa es algo difícil de aventurar. 

A mí casi me da un jamacuco cuando me enteré de que el Gobierno de España -¡el Gobierno de España!- recurrirá la sentencia a través de la Dirección General de Costas (ver aquí).

¿Se acuerdan de Cho Vito? ¿Dónde estaba el Gobierno de España? Del lado de las excavadoras.

Vote usted socialista para esto.

*jamacuco: en canario coloquial, vahído, síncope, lipotimia

martes, 9 de junio de 2009

Miedo a Volar


Erica Jong apuntaba en su libro "Miedo a Volar" que toda mujer en su fuero interno anhela un fascista *. Yo ni quito ni pongo, que soy hombre y por lo tanto firme candidato a sospechoso de machismo en primer grado, adopte la postura que adopte al respecto. Lo que sí puedo hacer, ya que así lo extraigo de los resultados electorales de ayer, es extender ese anhelo al común de los mortales, por encima de los sexos y del erotismo. Nuestro fuero interno necesita la mano firme de un líder con voluntad férrea, al que nadie le diga lo que tiene que hacer, cuántas copas de vino puede beber o cómo debe conducir. Alguien que rebose de principios y que no dude en señalar con el dedo a los culpables de nuestra insatisfacción o a los intrusos en nuestra despensa, sin vacilaciones de ningún tipo. Un padre autoritario, que sepa siempre lo que hacer, que nos devuelva a la senda; ¿cuál?; la que él decida. Alguien a quien endiosar y al que, como corresponde a un dios, no se exigirá coherencia o lógica alguna en sus acciones, así nos maltrate o nos ponga a trabajar 65 horas semanales, porque sus motivos tiene, créanme, aunque nosotros, vulgares hijos mal informados y de escaso intelecto, no alcancemos siquiera a vislumbrarlos. El miedo a volar se ha instalado en los corazones como una sombra plúmbea desde Gibraltar hasta los Urales. Se acabó la fe en la política. En Europa ha aterrizado la política de la fe. Hoy es todavía un parlamento lleno de militantes de partidos, mañana nos bastará con un tipo con labia, arrojo e impactante presencia.

Malos tiempos para la duda, los discursos inconexos o la locución cansina. En estos días de desasosiego, la improvisación no vende, ¿verdad, Zapatero?

* El capítulo en cuestión comienza con una cita de Sylvia Plath:
 "Toda mujer adora a un fascista,
bruto corazón de un bruto como tú." 

lunes, 8 de junio de 2009

Elecciones Europeas


No comment.

domingo, 7 de junio de 2009

Domingo Beatle



Como corresponde a un ambicioso anzuelo mercadotécnico para anunciar un juego de consola, este vídeo ha hecho las delicias de mis nervios ópticos y auditivos, así como de los receptores que anidan en mi maltrecho cerebro. Después de haber experimentado una cascada de sensaciones placenteras, sería muy egoísta de mi parte no ofrecérselo a ustedes, sobre todo a los beatlemaníacos. Las imágenes son de una belleza sublime. Atentos a la parte más onírica que aparece al final, en plena vorágine lisérgica. A veces me imagino así el cielo. Como pueden comprobar, a dios no se le ve por ningún lado, ni falta que hace. A no ser que vaya disfrazado de aro de fuego con ojos hindúes o de elefante azul. 

¡Vaya por dios, ya me he fastidiado el domingo!

Salgo pitando a misa a ver si me alivio de la blasfemia que acabo de cometer. Ustedes sabrán disculparme. Y no hagan caso de los anuncios que aparecen sobre las imágenes. Recuerden: mercadotecnia.

NOTA: Por dos veces he tenido que cambiar el enlace al tráiler, porque sus productores obligan a YouTube a desactivar el vídeo. Se supone que un tráiler se hace para ser visto -y cuanto más, mejor-, pero los caminos de la mercadotecnia son inescrutables. Aquí les dejo con el enlace directo a la página en cuestión de YouTube, por si les sirve de pista, en caso de que desactiven también este tercer vídeo. 

sábado, 6 de junio de 2009

Escenas Celestiales VIII


Ver, lo que se dice ver, no veía, porque no tenía ojos. Como ahora sólo era alma sin cuerpo ni órganos, lo mismo le sucedía con los demás sentidos. Percibía su entorno vagamente, de la misma forma que se le había aparecido en los sueños durante toda su vida. Casi podría asegurar que estaba durmiendo, salvo porque no encontraba la manera de despertar y con esto nunca había tenido el menor problema, por culpa de su insomnio. Cuando la cosa empezó a alargarse más de la cuenta y notó que no le sobrevenían el hambre ni las ganas de orinar, le dio por pensar que tal vez había muerto y que ese estado de cosas iba a durar toda la eternidad.

De su garganta no, porque no la tenía, pero de algún lado logró engendrar un grito que hizo temblar el éter.

viernes, 5 de junio de 2009

Los Pirineos


Los Pirineos son una cadena montañosa que delimita geográficamente el engarce de España con el rastro de Europa. Y digo 'rastro' a posta: Cuarenta años de franquismo no se acaban así como así. Hemos pasado más de tres décadas alejados de la extraordinaria placidez que sólo la democracia orgánica puede garantizar, pero su pervivencia en la estructura mental de los españoles, tras una transición nunca consumada, es más que patente. La crisis española, tan distinta ella de la crisis global, como bien sabemos, tiene un origen muy claro a mi entender: la existencia de una casta empresarial nada o muy poco leída -formada, eso sí, en universidades americanas en el mejor de los casos- que ha querido ver en el sector inmobiliario el camino idóneo para el fortalecimiento de sus economías personales o de la economía del país, que para ellos viene a ser lo mismo. 

Alguna pátina europea sí que hemos adquirido y no sería justo dejar de reconocerlo: Felipe González inició una integración económica que José María Aznar culminó con la entrada en el Euro. Pero ambos -y Zapatero también- festejaron alegremente la recepción de ingentes fondos europeos, dedicándolos a infraestructuras como el AVE, sí, pero también elevando la construcción desaforada a los altares más estrambóticos (Seseña, El Pocero, ¿les suena?), liberalizando suelos que hasta ayer eran de todos y favoreciendo la especulación de los blokers de veinte*. Y durante todo ese proceso, más allá de la escolarización obligatoria instaurada por González, la educación en lo cívico ha brillado por su ausencia. De esos polvos estos lodos y, ahora, a repartir ordenadores. Miro los telediarios, aparecen Botín, Moragas, Oreja o Florentino y me parece estar viendo a Paco Martínez Soria o a Tony Leblanc con el timo de la estampita. Para mí, 'Spain' sigue siendo 'different', de eso no me cabe duda.  

El otro día me llamó por teléfono un apremiante broker de bolsa (los blokers de veinte* ya ni resuellan) desde Madrid. Traté de explicarle que yo nunca había invertido en bolsa ni lo pensaba hacer. Aplicó su guión de manual para tratar de convencerme. Cuando le dije que yo sabía vivir con poco y que no necesitaba más dinero para ser feliz que el que gano honradamente con mi trabajo, entró en una suerte de cortocircuito, no supo qué decir y colgó. Yo me quedé pensando si aquel pobre hombre era consciente de lo que está sucediendo en el mundo de un año para acá. Me da que no. Y seguramente, en España hay muchos como él. Tipos que siguen desesperados por amasar fortunas, por ganar más dinero que el que ya tienen, más dinero, dinero, dinero. Individuos desdichados que no saben ver la felicidad en otra cosa (¿en el amor?, ¿en el trabajo bien hecho?, ¿en la belleza?, ¿en la cultura, tal vez?).

No digo que estos moneymakers sean un fenómeno exclusivo de España (en Italia, uno de ellos es su presidente), pero al norte de Los Pirineos llaman menos la atención. Tal vez porque hay más civismo, más democracia, más estado (y menos iglesia, dicho sea de paso). O tal vez porque la casta empresarial sabe también de historia y poesía y no sólo de fútbol. En definitiva, porque las sociedades civilizadas valoran el bien común como garante del bienestar individual. Lo sabemos desde los griegos. Esa idea está ahí dando forma a ese ente abstracto que es Europa. Y parece mentira que, siendo sólo una idea (y no automóviles ni sacas de dinero), no sea capaz de traspasar con naturalidad las cumbres pirenáicas.

Vamos, resumiendo: que tenemos una derecha que pa qué.

*Bloker de veinte: especulador del ladrillo en Canarias, donde el bloque de veinte (cms de ancho) es el elemento rey de la construcción.

jueves, 4 de junio de 2009

Obama es de Hawaii


No sé si Barack Obama es tan temerario como a veces parece, pero lo más probable es que no. Sabe 'surfear' las olas -sebar olas, que decimos en Canarias- y la foto da buena cuenta de ello. Pero guardando la ropa, claro: es el presidente de los EE.UU. y eso no es cualquier cosa, ¿verdad?

No debemos caer en el error de pensar que la recientísima adquisición con dinero público de acciones de la General Motors sea una nacionalización socialista en toda regla, como ya parece celebrar Michael Moore. Porque Obama no es de Krypton y puede por lo tanto sucumbir con facilidad a métodos expeditivos distintos a la kryptonita, que vaya si los hay. No le veo perfil megalómano ni ínfulas suicidas, así que tampoco creo que se sienta como un ser divino predestinado a cambiar el flujo de las mareas o del universo económico de su país y del mundo. Aclarado este aspecto, la operación debe consistir más bien en una 'sebada' de olas monumental. Cuando haya pasado la ola (la crisis, claro), me temo que el proceso de reprivatización de GM será imparable, si antes se ha reflotado. Cambiar las cosas para que nada cambie. ¿Tienen cabida las especulaciones sobre el origen humano de Obama?

miércoles, 3 de junio de 2009

Abortar a los 16


Por lo visto, la mayoría de la población española está en contra de que las adolescentes aborten sin permiso paterno. No me extraña que la encuesta así lo refleje, porque en la misma pregunta va implícito el resultado apetecido. No debe ser plato de gusto que a nuestra princesa le dé por guiarse en la vida a nuestras espaldas y mucho menos en asuntos de tanta importancia. Así que, si te preguntan: "Está usted a favor de que su hija se marche de casa a los dieciséis sin pedirle permiso?", la respuesta sería similar, ¿no?. A ver quién es el guapo que quiere que tal cosa suceda. 

Sin embargo, falta algo de sosiego en la forma de tratar el tema, algo que sin duda está motivado por las fechas preelectorales en las que nos encontramos. La polémica desatada en torno a la ley de interrupción voluntaria del embarazo parece que impide ver a quienes tanto la denostan que igualmente protege a las menores que libremente decidieran ser madres, aún en el caso de que sus padres quisieran prohibirles seguir adelante con el embarazo. Si hubieran preguntado: ¿Está usted de acuerdo con que su hija embarazada quiera dar a luz un hijo sin pedirle permiso a usted ni contar con su autorización?, probablemente la respuesta habría sido: "Hombre. Preferiría que contara conmigo, pero si ése es su deseo...". Pero también puede haber padres que contesten: "De ninguna de las maneras. Va a abortar mañana mismo. Vaya que si va a abortar." 

Pues eso, poder ser madre aunque tus padres pretendan que abortes, es ya legalmente posible, gracias a la tan denostada ley. Seguro que los provida ("Todos fuimos embriones") no lo verían mal en ese caso. Lo que pasa es que, con tanto grito, me da que ni se enteran.

Y si algún padre piensa que la confianza de su hija hacia él depende de que exista o no una ley más o menos progresista o restrictiva, entonces es que no ha entendido nada.